Друзья, я тут стараюсь пережить острый духовный крысис. На выходных из-за физического истощения, последовавшего за истощением моральным, у меня случилось помутнение рассудка, и я учинил крупный фак-ап. Фак-ап - это не результат и не причина, это лишь маленький камушек, сорванный с места сволочной лавиной. Моя кажущаяся целостность пошла трещинами (уже давно). Весь мир - в тонкой паутинке каньонов и расселин. По ним было бы интересно сплавиться, понаблюдать за осадачной породой и миллиардами лет геологических процессов (или я должен написать "психологических процессов"?), рождения и умирания бесчисленных толп маллюсков, ракообразных и всяких безымянных страхов, которые сформировали ущербный континент имени меня. Как бы то ни было, я очень сожалею за всё, но ничего изменить не могу, не смог бы, и снова поступил бы так же. Это непримиримость космичеких процессов, течение силы, которое никому не дало изменить, увести в сторону, загнать в резервуар. В своё оправдание могу сказать, что мы уже те, и мне давно пора отправить весь свой сентиментализм на свалку. Он ещё не на свалке, поверьте! Пусть оно и кажется так иногда - я лишь следую вековой традиции захоронения всего, что считается неподходящим к лицу обезьян, у которых есть яйца и есть палки, куда-нибудь в самую мутную пучину сознания лишь для того, чтобы однажды сойти с ума или умереть от удара, отвравившись утром помочиться на соседский забор. Тем временем я наткнулся на замечательный стих замечательного шотланца Роберта Бёрнса - Auld Lang Syne в оригинале. Для нас, для всех нас:
