Короче, в путь! Сонный переулок, перекресток, забираем налево, неухоженная, пока неприрученная обочина, железная дорога, опять обочина, несколько случайных прохожих, парочка машин, солнце висит низко на западе, густой желтый свет (мне в таких случаях всегда хочется его потрогать, и ещё этот свет мне напоминает варенье), чистое сине-зеленое небо, тут и там островки облаков, облака полупрозначные, почти нереальные, будто кто-то подышал на холодное стекло. Поднимаемся на холм. Справа по курсу - ёлка. Высокая. Много-много длинных, плотно висящих шишек на ней. Шишечное дерево, а не ёлка. Неспешно спускаемся с холма. Небольшая, ничем не обоснованная заминка. Решение - сворачиваем с дороги на восток, солнце светит в спину. Передо мною бежит мой вечный спутник - долговязая и кривоватая тень. Под ногами тракторная колея, мягкая, изрытая тяжелой машинерией земля, еще не успела застыть: слишком ленивый и слабосильный мороз, не смог принести уверенности и стабильности. Тонкая корка хрустящего снега. Какой звук! Хрум-хрум. В низинах вода, на воде подтаявший, тёмный лед, небольшое усилие - и он лопается. Песочная оранжевая жижа просачивается из излома. Идем дальше, параллельно ручью, вода приятно журчит, над ней нависают подпиленные деревья. Видно, их подпилили те, кого слишком заботит судьба натыканных в бесконечный ряд бетонных палок, зачем-то соединенных проводами. За ручьем лес - сосны и ёлки. Мой любимый лес. До меня доходит, что именно окружает меня. Ровненькие ряды подрезанной желтой, полой травы. Между рядами снег. Желтое поле, бывшее несколько месяцев назад чем-то зерновым. Хлеб. Местность холмистая и трактора не везде смогли добраться. Кое-где осталась другая трава, не такая полезная, не хлебная, самая обычная травка. Когда траву никто не косит, никто не заготовливает скотине и не сжигает ради пьяного веселья, она остается там же, где и росла. Густая, высокая трава высыхает, а потом ее засыпает снегом. Необоримое желание упасть на нее. Почувствовать, каково это лежать зимой на траве. Выключаем мозг и падаем. Совсем не больно. Интересно и забавно. Все еще светит солнце, и небо всё ещё на своём старом месте. Чего я ждал? Что солнце выключится и небо убежит? Нет, всё по-старому, только вид совсем другой. Вокруг никого, ветра нету, машин не слышно. Похоже, машины пьют дома водку и набивают брюхо. Небо перечёркивает самолет. Беззвучно. Слишком тихо. Я слышу звон в ушах. Звон - единственное, что меня беспокоит. Это моя цена и мое наказание за то, что слишком долго живу меж искусственного шума и искусственных людей с их искусственным поступками и искусственными мыслями. По крайней мере я знаю, где искать лекарство. Встаем, отряхиваемся и завершаем наше небольшое поломничество. Небо уже затягивает. Но я видел, как умер день. Он умер в огнях и красках - феноменальное представление. Подумать только, многие никогда такого даже и не видели. Может и смотрели, но не видели. Может оно им и не надо.
И еще вот что я думаю: что дороги, машины и самолеты по-настоящему сделали наш мир крохотным захолустьем. Но не потому, что можно прыгнуть в самолет, выпить таблетку и проснуться в Австралии. Нет. Причина в том, что они ограничили свободу перемещения. Ты едешь и пункта А в пункт Б. Потому из пункта Б в пункыт В. И назад в пункт А. Мы ездим одними и теми же дорогами. Видим одни и те же виды. И думаем, что видим и знаем всё, что есть и чего нету, что мир - чертовски тесное место. Если подумать, то у меня наберется едва ли больше десятка-двух маршрутов, которыми я пользуюсь. Так и заключают люди себя в тюрьму. Теперь я уверен, что не существует лучшего транспорта, чем собственные ноги. И нету лучших дорог, чем отсутствие оных. Так мы открываем для себя бесконечно обширную вселенную. Так мы заново открываем для себя возможность выбора. Может быть, так можно найти потерянную свободу и потерянный рай...
No comments:
Post a Comment