Америка. Дорога туда.

Если вдруг кто не знает недавних происшествий в моей жизни, то спешу вас обрадовать, друзья, в настоящий момент, то есть прямо сейчас, я торчу в Соединённых Штатах Америки, в районе Бостона, в небольшом городке Мэйнард, штат Массачусеттс. Меня отправили сюда в рабочую коммандировку на целый месяц. И сейчас я добываю свои последние дни. Я возбуждён и не нахожу себе места. Мне ужасно хочется домой, хочется увидеть своих родных, семью, котов, съездить в свою деревню и совершить какое-нибудь честное и тяжёлое строительство. Хочется услышать родную речь и заново научится ненавидеть свой собственный народ. Здесь на чужбине всё это забывается, и начинаешь смотреть на вещи несколько  иначе. Но я не даю себе расслабится! Я читаю наши новости и, особенно, комментарии к новостям. Это напоминает мне снова и снова, что убогие люди есть везде. И что дома их всё же легче распознать, отчего создаётся впечатление, что дома их больше. Но вернёмся к делу. Я подумываю по свежим следам наваять несколько небольших заметок о том, каково это было. Я сосредоточусь на своём личном восприятии, поэтому здесь не будет никаких исторических фактов и статистических сводок. Здесь буду только я,  моё личное, эгоистичное "я". Ну, и Америка, разумеется. Мы  с ней попытаемся разобраться, кто же из нас всё-таки прав.

Дорога в Америку - это целое приключение. Даже визу получить было не так уж просто. То есть никаких технических сложностей я не встретил. Зато мне хорошенько проели мозг сотрудники посольства. На каждого заявителя они смотрят как на потенциального преступника. Ты должен обосновать цель своей поездки, сроки, места. И тебе должны при этом поверить. Меня допрашивал такой типичный, телевизионный американец, настолько типичный, насколько типичен его образ в нашем сознании. Он был толстный, лысый, громкий и наглый. Он вёл себя как на допросе. “Зачем ты едешь в США”? “Что ты там будешь делать?” “Нет-нет-нет, я спросил, ЧТО ты будешь делать в Соединенных Штатах Америки, подробно и точно?” “Хорошо, визу я тебе дам, но, помни, мы будем следить за тобой. Попробуй только остаться дольше, чем положено, или заняться чем-нибудь недозволенным”. Короче говоря, посещение посольства породило много негативных эмоций и оставило кровоточащую душевную рану.

Дальше был перелёт с пересадкой в Париже. Полёт занял часов десять, плюс 3 часа ожидания в аэропорту Парижа. К теме перелётов добавить особо нечего. Всё очень обыденно: эконом-класс, колени упираются во впередистоящее кресло, стандартная самолётная еда, паршивый чай и красное вино в пластиковых 250мл бутылочках. В огромном горбатом Боинге 747 можно смотреть кино и слушать музыку -- каждое кресло оборудованно небольшим - на вид семи-восьмидюймовым --сенсорным экраном с доступом к единому файловому хранилищу. Но сосредоточится на чём-то в самолёте сложно. Начинаешь один фильм. Бросаешь. Начинаешь другой. Пробуешь читать. Пробудешь спать. Пробуешь слушать китайскую музыку. Но ничего не получается. Всё ни к месту, всё не то. Клаустрофобично. Неуютно. Неправильно. Нереально.

Но вот мы и в Бостонском аэропорту. Ещё один этап. Сначала нужно отстоять в очереди к офицеру безопасности, который тебя повторно должен допросить. А это не быстро. Полтысячи человек и всего 7 госслужащих. И опять всё те же вопросы: куда, зачем, как надолго, куда, зачем, как надолго, куда, зачем... Но нет - и этого мало. Я с удивлением узнал, что у меня просроченный паспорт, и я законы своей страны знаю много хуже, чем их знает средний американский офицер с какой-то итальянской фамилией (но итальянского в нём было совсем ничего, может быть только нос). Я сдал ещё раз, уже в корорый раз неизвестно, свои отпечатки (теперь я есть в американской базе данных! они следят за мной!). И всё равно мне никто не поверил. Меня повели в комнату службы безопасности. Комната была на кодовом замке: не войти, не выйти. “Присаживайтесь и ждите”. Присаживаюсь и жду. Жду минут сорок. И вот приходи моя очередь участвовать в допросе. Опять всё те же вопросы, в очередной сто сорок пятый раз. Опять отвечаю. Те же ответы на те же вопросы. Стук по клавиатуре, и мне вручают мой паспорт. Я свободен. Я могу идти. Забираем багаж - и прочь из этого злачного места. И вот она, расстилается перед моим взором самая свободная страна на свете - Америка! Храни Боже Америку! Стоит отдать должное службе безопасности - вели себя они достаточно корректно, учтиво, но при всём при том холодно, скупо, профессионально. Им абсолютно фиолетово, кто вы и что вы. Я и мне подобные ренегады - это лишь часть их рутины. Ничего личного, кэп, это лишь такая у нас работа.

Если вдаваться в подробности, то первое, на что я обратил внимание в Америке, - это запах. Я часто обращаю внимание на запах, такое вот свойство у меня, вероятно, в виду близорукости и слабоумия. Запах совсем не приятный. Выхлопные газы и дождь на асфальто-бетоне. Свобода пахнет не совсем так, как нам представляется в наших онанистических грёзах, это не хвоя, это не море, это не клубника с бананом. Свобода - это смог и бетон. Запомните это.

Когда ты прилетаешь на новое место, то тебя всегда посещает некое бессилие, дезориентация. Куда идти, что делать - непонятно. По плану у нас было забрать арендованный автомобиль. Я в этот момент так устал от всего, что я просто оключился, осматривал отупленным взгядом проезжающие автомобили, автобусы и толпящихся людей с чемоданами. Через минут двадцать, может тридцать, моего товарища по несчатью осенило, и мы погрузились в автобус. Автобус был специальный. Как оказалось, фирма, у которой мы арендовали машину, имела постоянный рейс, курсирующий между терминалом и собственной стоянкой. Автобус благополучно довёз нас до стоянки, мы кое-как, ломанным аглийским, жестами и записками, объяснились с сотрудниками и нам выдали машинку, компактную по американским меркам Фольксфаген Джетту, 2013 года со скромным 2.5 литровым бензиновым двигателем и непременно с автоматической КПП.

Но наши злоключения на этом не закончились. У нас была машина, с нами были наши вещи, наша одежда, наши паспорта и наши конечности. Звучит неплохо, однако у нас не было приличных карт и нам предстояло проехать около сорока километров до гостиницы. Стоит к этому добавить, что уже было темно, шёл дождь, и я уже был около двадцати часов без сна. Для меня всё происходило будто в тумане. Мы куда-то едем. Куда-то сворачиваем. Сворачиваем не туда. Пытаемся вернуться. Не получилось - заблудились. Едем через пропускные пункты на дороге и платим какие-то деньги. Спрашиваем у людей. Опять свернули не туда. Останавливаемя на стоянке для фур. Спрашиваем у дальнобойщиков. Возвращаемся на старую дорогу, едем по односторонней дороге навстречу движению (короторо не было, слава богу). Вроде мы уже близко. Но нет, опять куда-то не туда свернули. Я психую. Мой товарищ психует. Ругаемся. С матом. Видим большую жёлтую букву МакДональдса. Решено, едем в Мак. Кофе, чай, интернет, беседа с менеджером. Оказывается, мы почти приехали. Ещё километр или два. Два поворота, один раз направо, другой раз налево и мы на месте. И мы действительно на месте! Поздний заезд в номер. Организм, ошалевший от смены часовых поясов, ничего не понимает, не слушается и не собирается идти на уступки. Лежишь, ворочаешься в постели, смотришь в потолок, в стену, в окно, пережёвываешь в голове события этого дня и накручиваешь себя по поводу событий предстоящих. Краткий, прерывистый сон. А за окном уже светлеет. Скоро вставать и начинать новый день. Первый день в Америке.

(Продолжение следует. Может быть.) 

Летим в Париж. Чел устал от сидения на заднице и решил почитать стоя. Похвально.

Париж. Ждем автобуса, который должне перевезти нас с одного терминала на другой. Пешком это сделать нельзя. И запрещено, и далеко.

 

Париж. Среди всей это рекламы банка HSBC виднеется наш Боинг, на котом мы прилeтели.

 

 Париж. Едем на автобусе на другой терминал мимо какого-то самолёта. К чему это? Не знаю. Запечатлеваю процесс.

 Париж. Грузимся на наш горбатый Boeing 747-400 до Бостона. Он действительно огромный.

Это полки для ручной клади в Боинге. Видите наклейку с текстом? Там что-то написано на французском и английском языках. Причём английский содержит какую-то явную и смешную ошибку. Я попытался это сохранить для потомков, но камеры на телефоне не хватило. Что там написано я уже и не помню. Может удастся подсмотреть по дороге назад. Возможно, таким деликантым, самоуничижительным образом французы посмеялись над американцами, над собой и дали понять, что им всё по барабану. Молодцы, французы. Но лучше б они были поскромнее и не лезли туда, куда их не просят. И забыли бы своё колониальное прошлое. Пусть будет им стыдно.

 Отель. Моя кровать с моим барахлом слева. И так  я жил целый месяц.

Отель, лобби. Connector Rd. 19, Westborough, MA, USA. Фотка кривая, потому что отель кривой. Каждому - по заслугам.

Наша крохотная машинка с Массачесеттскими номерами. The Spirit of America.