Monday, November 25, 2013
Thursday, November 21, 2013
Wednesday, November 13, 2013
Век трёх ущелий
Молчанье, воздух, невесомость.
Танцуют демоны в крови.
Горгульи щурятся сурово.
Нигде покоя нет тебе.
Среди полей и гор высоких
Гуляет ветер одиноко,
Поёт он песни в опьяненьи.
И песни эти о тебе
Дождь собирается в ущелье,
Бурлит река внизу
А скалы смотрят безмятежно
на лодку утлую твою
Что ждёт тебя в порту далёком
Лишь ведомо богам.
И доберёшься ли туда?
Чёрт сним - плыви, плыви...
А коль утонешь ненароком,
Иль нимфы уведут тебя,
И молния ударит в мачту,
Чёрт с ним - плыви, плыви...
Ведь песни ветра, думы скал,
Гусиный крик и ивы плач,
И хлопья снега, неба синь,
Они всегда с тобой, всегда...
Labels:
poetry
Thursday, November 7, 2013
Пучина
Пустота... Вот уж правда, что проблемы человека - из головы. Когда у тебя есть цель, или большой план, твои мысли заняты, ты обдумываешь, пережёвываешь, смакуешь, беспокоишься. А потом появляется новый план, или идея, или цель. И опять всё сначала. И так без конца. Но иногда идеи кончаются. Это может случится ранним ноябрьским утром, когда ещё темно и глухо. В твоей душе такая же темнота и глухота, ты не видишь ничего перед собой, всё уже понятно, всё объяснено, всё достигнуто. И нечего больше хотеть, и на тебя опускается пустота. Пустота пугает гораздо больше, чем проблемы. Проблемы решаемы, проблемы понятны, пустота подавляет и разбивает. Из пучин твоего сознания подымаются безымянные монстры; их тела извиваются, переливаются в скупом свете; они безмолвны, просто движутся, сплетаются, ждут; ждут, чтобы пожрать тебя. И что ты будешь делать? Ты с немощным криком и слепым ужасом в глазах поспешишь назад, к солнцу, к целям, планам, тайно надеясь, что твои монстры исдохнут от голода. Но меня всё ещё колотит, мне страшно...
Labels:
journal
Tuesday, November 5, 2013
Дама с дрелью
Дама с дрелью в городе Инглвуд, штат Калифорния, года 1942 от Рождества Христова собирает горизонтальный стабилизатор аэроплана. Фото явно постановочное, зачем иначе краситься, румяниться и одевать юбку на такую работу? Что не так с этой фотографией, спросите меня? Да вы посмотрите, это же 1942 год! Я до сих пор не могу поверить, что в те далёкие времена трава была зелёной, небо голубым, я помада красной. Как такое вообще может быть? Как может быть, что люди тогда были точно такими же, и жили точно так же, как и мы? А ещё большинство из них уже мертвы, кости их белы, но солнце всё так же светит над их могилами. Удивительно, как формируется человеческое сознание под влиянием медийной культуры. Для меня времена Великой Отечественной войны - это времена шумной чёрно-белой хроники, фотографий улыбчивых красноармейцев в сепии и трескливых песен на грамофоне. А дальше ведь ещё интереснее. Наполеоновские войны? Бравые гусары, Наполеон на вздыбленной лошади; все такие румяные и галантные; времена эти цветные, но не по-настоящему цветные, а картинные, карикатурные, пластилиновый мультфильм. Средневековье? Тут вообще интересно: мрачные гравюры, ломанные линии, непропорциональные люди. Возможно ли такое, что Средние Века населяли homo sapiens, смеялись, грустили, пели песни? Возможно ли?
Sunday, November 3, 2013
Шёпот
Я замечаю за собой интересную штуку. Например сегодня утром. Я плетусь на работу. На улице сыро и зябко. И тут мне на втречу идёт старик с белой бородой. Смотрит мне в глаза. Курит ядовитую папиросу. Я чувствую этот ядовитый запах, но он не будит во мне ни брезгливость, ни злость. Наоборот, этот невесомый дым что-то трогает внутри меня. Пока я нахожусь в почтительном замешательстве, резкий порыв ветра сдувает по тротуару недоубранную палую листву. Листья движутся ровным строем к проезжей части, перекатываются, скрипят. Ветер пробивает все слои одежды и добирается до самых костей. Я вздрагиваю, и тут на меня опускается необъяснимое спокойствие. Поле зрения расширяется. Картинка перед глазами становится более глубокой и детальной. Внутри головы летают воздушные шары. Я люблю это состояние, но оно слишком недолговечно. Мгновение-другое, и оно ушло. Осталась мокрая улица, длинный рабочий день впереди, тени людей и шелест покрышек.
Labels:
journal
Subscribe to:
Posts (Atom)